ONCE DE JULIO DE DOS MIL DIECISIETE

Hoy, según el almanaque, el sol ha salido a las seis y cincuenta y tres minutos. Es martes, un martes cualquiera del mes de julio de un año que posiblemente volverá a ser el más caluroso de la última década.

Hoy hace exactamente cincuenta años que mi abuelo Clemente moría de una angina de pecho en la playa de Oyambre.  Había nacido el viernes quince de marzo de mil novecientos dieciocho. Tenía cuarenta y nueve años.

Siete meses y cuatro días después, el quince de marzo de mil novecientos sesenta y ocho, mi abuelo Clemente habría cumplido cincuenta años.

Ese día nací yo. Era viernes.

Hoy tengo exactamente la misma edad que tenía mi abuelo Clemente cuando murió de una angina de pecho en la playa de Oyambre. Era martes.

El sol se esconderá en el horizonte a las ventiuna horas con cuarenta y siete minutos, en Madrid.

                 DUDANDO   (Para Diana Pereyra)

                               I

Desde el balcón de mi descanso,

esta tonta mañana de septiembre,

veo en tu suelo soleado

la sombra de un pétalo caído

de la última rosa del verano.

Otra verdad que se marchita,

como el límite entre el cielo y el infierno,

como la soledad a ratos preferida,

como la victoria de los buenos,

como nuestra lenta eternidad.

                         II

Dudando.

Dudando

del tiempo en los relojes de cuerda,

de otro otoño en la misma ciudad,

de un Dios amable que me espera,

de ver lo que estoy mirando.

del reflejo de la lluvia en la acera.

Dudando.

Dudando

de lo que dicen merece respeto,

de  estar perdido en el camino,

de la llegada de quien deseo,

de este hombre que me mira,

en los ojos grises del espejo.

Dudando.

Dudando

de la trémula sombra de la llama

del color de las ideas cansadas

de la desilusión que la certeza delata

de todo lo nuevo que es pasado,

del nombre que entre labios pronuncias.

Dudando

Dudando

de los abrazos amigos

del primero de mis últimos pasos,

de una lágrima excusada por el frío,

de un error de fe consumado.

de mi gesto arrepentido.

III

Este tiempo de silencio.

Este fugaz instante.

Esta mañana quieta.

Este viento de tormenta.

Barullo en los rincones de la casa.

IV

Es un temblor de duda

el que ocupa este silencio

que otro tiempo fue creencia.

Dudar si bien me quieres

o es acaso

alguna herida necesidad.

Desnudo de certezas,

prefiero seguir dudando.